LA TARDE

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La tarde se hizo tormenta,
tormenta como una flor.
Las nubes son blancas,
blancas, y dejan todo de ese color
casi plomizo,
plomizo y seco cuando la tarde
se vuelve tormenta,
tormenta diáfana,
fuerte y lenta.
Como tu auxilio.

La tarde se dice que es
otro anochecer distinto,
otra manera de ser
que quizás no es ser de otra estirpe,
de otro cuento,
de otro solitario embrujo
que se llena de fantasía,
cuando la fantasía, es producto
de esta tarde.

Esta sucia tarde,
esta maquiavélica mirada,
desierto procedente del Sur
oriental, cuando oscurece
el disco solar,
y se hace hambre.

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