RESTOS – NIEVE – FRIA

Restos.
Así es la nieve que asola mi letargo.
Fría. En la tangente de una perspectiva.
Inimaginable, como los cuentos sin estrofas
cubriéndome el invierno.
Tormento incierto.
Como la sangre.
Y los segundos sin enrredos trasladados a un momento.
Es mi vida.
Pero sin parecer sueños.
Nostalgias, sabores pendientes de un arco iris sin espejo.
Y allí estoy sentada tomando vodka.
Ya fumo, sin necesidad de intoxicarme.
Intoxico un segundo de arenas desencantadas.
Y sigo sentada bajo el naipe de un pantano.
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