AL ALBA

Verdades.
Poesía.
Naúfragos en imágenes.
Palideció como una oruga en ese instante supremo.
Las facciones son como un manzano sin membrillo.
Sin un jardín donde desterrarse.
Así transcurrió la mañana sin nombre,
recapitulando flores sin matices de desencuentros,
abriendo a la tierra el olor de la propia palabra.
Esa palabra, lánguida en la garganta,
en unos labios apretados en el azar,
en el silencio sin huella de un maquillaje.
Solos se movían,
solos en la nada de cualquier beso;
pero¿lo ves? No existe, ni beso, ni abrazo….
ni azul, ni marea;
hueso, piedra, tacto, pasos…..

¿Qué es? No mires. El lienzo no soporta el peso de un trazo.

¿Trazos?
Pero espera. Ayer no fué mediodía,
quizás al alba.

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